« Tu n’es pas là Beth, tu n’es pas là. » Elle détecte quelques mots dans le brouillard de ses cris. Le sang pulse à ses oreilles, une goute de transpiration glisse le long de son dos alors qu’elle s’arrête et essaie de calmer les saccades de son cœur. Elle est là. Elle est bien et bien là, les pieds sur scène, le corps courbaturé. La musique s’arrête et le silence se fait soudainement pesant. Comme si chaque conversation s’était tue en même temps. Lorsqu’elle leva la tête elle comprit pourquoi, il était entré. Il faisait toujours cet effet là au premier abord. Le silence, troublant prenait une ampleur invraisemblable avant que le cours des choses ne reprenne. C’était presque comme si le monde retenait son souffle de peur qu’il ne s’en prenne à lui. Il était parti aussi vite qu’il était arrivé, passant d’une activité à l’autre, sans leur accorder la moindre attention. Il n’avait pas besoin de la regarder, il le savait. Elle était là, elle était à lui. Elle était là. « C’est bon. » Elle ne comptait pas s’excuser, elle travaillait depuis déjà plus d’une heure sur cette chorégraphie. Elle donnait tout ce qu’elle pouvait, tout ce qu’elle avait et même plus. Elle n’allait pas s’excuser. (...) Elle ne sentait plus ses pieds. On les lui avait pourtant léchés la veille. Lizabeth ne comprenait jamais pourquoi ils faisaient ça. Pourquoi ces hommes capable de tout, et surtout de tout avoir devait payer une femme pour leur lécher les orteils. C’était l’étrangeté même de la nature humaine. A la limite de l’épuisement, elle s’arrêta où elle était et posa tout simplement son postérieur sur la scène. Ils ouvraient dans moins de trois heures. Et elle était prête. Enfin prête. Cet enchainement ne lui posait plus aucun problème. Sa voix restait posée et juste tout du long. Elle serait au maximum de ses capacités. Donner. Tout donner. Encore, et encore.

Alors qu’elle lève la tête, le sang est ce qu’elle distingue le mieux à cette distance. Les taches écarlates qui contrastent avec la pâleur d’une peau blanche. Beth s’y connait peu, si peu mais autant de sang ne signifie rien de bon pour son interlocuteur. Il est probablement mort à l’heure qu’il est, au bord d’un trottoir, sur le lit d’un motel crasseux, au fond d’une rivière. Elle devrait ressentir quelque chose, n’importe quoi. Elle le sait mais ce n’est pas le cas. Quelqu’un est mort et rien ne vient. Rien. C’est monnaie courante. Les gens vivent et meurent. Et avec la pègre ici, c’est encore plus courant, un moyen de régler les comptes, de s’assurer d’avoir été entendu. Finalement, elle ressent bien du soulagement. A l’idée d’être en vie, d’être entourée, protégée. Sauve. Elle est affreusement heureuse d’être saine et sauve. Peu importe qu’elle se donne à toute la pègre, peu importe qu’il la regarde chaque soir avec l’envie de la posséder. Elle est là, et elle est à lui. Intouchable.