« Puttana di… » Sentant sa cheville vaciller, Emily comprit bien rapidement que ses escarpins vertigineux et peu commodes avaient hissé un drapeau blanc. Par mégarde, elle s’était aventurée sur un chemin qu’elle n’empruntait pas habituellement, brusquée par l’envie de renouveau dans son quotidien lugubre. Voilà ce qu’il arrivait lorsque l’Italienne ajoutait un peu de fantaisie dans sa vie, sortant de ses habitudes afin de braver l’inconnu : cela se retournait contre elle. Ses chaussures en lambeau, elle retira la lanière de sa cheville et, en colère contre elle-même, elle les jeta dans la première poubelle à sa disposition sans prendre le temps d’inspecter les dégâts. Peut-être cette fêlure était-elle réparable ? Quand bien même, elle ne prit même pas le temps de s’en soucier et parcourra le reste de sa route en marchant dans l’herbe humide. Savourant ce plaisir simple, elle observa un peu les alentours, curieuse de découvrir la cité des anges sous un nouveau jour. Elle avait emprunté volontairement un chemin plus ombragé, à l’abri du bruit et de tous regards oppressants. La jolie blonde était constamment en quête d’une certaine sérénité le temps d’un bain de soleil ou d’une petite heure en fin d’après-midi. Toutefois, elle ne passait que trop peu de temps à flâner, à découvrir les merveilles de la nature et à en apprécier leurs présences réconfortantes. Pourtant, elle avait eu longuement besoin de cette distraction pour apaiser ses ardeurs et se focaliser sur sa passion qui n’était autre que la peinture. C’était un besoin, une nécessité, sa source de bien-être, son oxygène pour panser ses peines. Cette faune et cette flore, ces paysages harmonieux dégageaient une énergie tellement positive que cela en devenait presque déconcertant. Comment était-ce possible d’ignorer cette beauté qui nous entourait au détriment d’une ville gorgée d’images factices en tout genre ? Comme si cette foi passée la rattrapait de nouveau, Emily prit la décision de profiter de l’instant présent afin de se noyer dans son art qu’elle maniait à la perfection.

Déposant son baluchon qui contenait encore ses affaires de travail, elle s’installa sur la pelouse et prit sur ses genoux un vieux calepin à spirales. L’Italienne sortit dès lors un crayon à papier minutieusement miné et, inspirant profondément, elle gribouilla un premier trait sur sa feuille. Ce fut l’élément déclencheur, le déclic dont elle avait besoin pour poursuivre ses rêves et retrouver cette bulle imaginaire qu’elle s’était créé à ses débuts. Aussitôt, elle ressentit un frisson tirailler sa colonne vertébrale, une impression de déjà-vu mais de renouveau. Elle se voyait elle-même comme un oxymore, partagée entre plusieurs sentiments distincts. Emy entreprit donc à retranscrire ce qu’elle avait sous ses yeux, manipulant les effets d’ombres et les traits plus grossiers. Il était désormais impossible de calmer ses ferveurs. Certes, elle n’avait pas son pinceau à portée de main mais le seul fait d’immortaliser ce moment l’emplissait d’ondes positives. Cette saveur avait toutefois un goût amer : elle haïssait cet art aussi bien qu’elle l’adulait. Elle ne pouvait pas en vivre pleinement, elle n’était pas en mesure de crier au monde entier qu’elle était capable d’achever quelque chose de ses dix doigts. Emily devait se contenter d’un masque dûment sculpté sur son visage, un reflet entièrement opaque sur son âme. Submergée par tant d’émotions contradictoires, elle jugea essentiel de marquer une pause. Maintes fois, elle passa une main tremblante sur son front. Que lui arrivait-elle ? Brusquée entre l’envie de poursuivre son dessin et de le déchirer en mille morceaux, elle sentit sa respiration se saccader par un flot de larmes. S’en était trop. Elle essuya alors machinalement son visage d’un revers de main, fourra sa feuille dans son sac à main d’un geste empli d’animosité et se releva. Quelques minutes plus tard, elle fut chez elle. En fin d’après-midi, Emily avait rendez-vous avec une de ses amies : Brunhilde. Les deux blondes avaient pour habitude de se retrouver de temps à autre autour d’un verre afin de profiter d’un rythme jazzy à souhait. L’Italienne avait eu écho d’une petite fête foraine au Lincoln Park où quelques chanteurs de la Nouvelle Orléans partageaient leur musique enivrante. Les circonstances étaient donc on ne peut plus propices à une telle rencontre. Elle se hâta à s’habiller, enfilant une robe fleurie et une paire de petits talons piochée dans le vestiaire à sa mère. Ainsi, elle enclencha le pas rapidement tout en relâchant ses frisettes blondes, désirant arriver à l’heure à tout prix. La femme de chambre remit négligemment son sac en paille sur son épaule lorsqu’elle pénétra dans l’enceinte du parc, illuminé par plusieurs guirlandes lumineuses. Aussitôt, elle se sentit protégée par cette ambiance chaleureuse et chercha automatiquement du regard son amie. Lorsqu’elle aperçut une chevelure blonde accoudée à ce petit pont décoré de loupiottes pour l’occasion, elle esquissa un sourire radieux. Se dirigeant vers la passerelle, elle braqua immédiatement ses deux émeraudes en direction de Brunhilde : « Prête à passer une très bonne soirée ? » Saxophonistes, bassistes, guitaristes… Les festivités allaient enfin commencer.

La tâche n’allait pas être de tout repos. Il ne s’agissait là pourtant que d’un simple dessin. Une réplique quasi parfaite de ce qu’elle avait pu scruter l’espace d’un instant. Quelques coups de crayons floutés au doigt pour un rendu plus harmonieux, un appui plus marqué à certains endroits… Indéniablement, cette maudite feuille de papier représentait tout ce qu’Emily abhorrait. A présent, le déni était sa seule bouée de secours. Non, elle ne pouvait se permettre de replonger dans cette spirale infernale qui nécessitait une force de caractère qui ne lui était pas innée. Elle avait longtemps loué les bienfaits de cet art si singulier. Certes, l’Italienne n’avait jamais reçu de critiques constructives si ce n’est quelques compliments sur le tas. Pourtant, elle avait longtemps cru en ses capacités. Un tantinet. La jolie blonde s’était sentie prête à arpenter les rues piétonnières de Los Angeles, ses créations sous le bras, sillonnant de galeries d’arts en galeries d’arts. Cette décision avait été murement réfléchie et étudiée. Elle n’était pas en quête de popularité mais uniquement en proie de reconnaissance. Emily désirait être connue pour ses forces et non pour sa condition qui paraissait irrévocable aux yeux de tous. Les Etats-Unis étaient considérés comme l’Eldorado de tous. Pourtant, on pouvait discerner encore quelques failles sous cette carapace immaculée. A croire que cette période d’après-guerre n’avait pas purifié les esprits de tous et leurs idéaux absurdes. Trop de stéréotypes, trop de clichés. Les mœurs étaient encore gravées dans le marbre, conservées dans un écrin en titane, à l’abri de toute intrusion. C’est son regard empli de songes qu’Emily scrutait son dessin, immobile au beau milieu de sa chambre. Il était temps de se préparer, elle devait se préparer si elle ne voulait pas se trouver en retard. Pourtant, elle considérait ce bout de papier légèrement froissé comme une porte de sortie. Une échappatoire vers un autre monde : le sien. Ses paupières se refermèrent sur ses deux émeraudes bourrées d’amertume. Comment pouvait-elle être si sotte ? Quelle idée de croire en ses rêves quand ceux-ci demeurent hors de portée ? Ainsi, elle fourra sa représentation dans son sac à main, ne pouvant se résoudre encore à la déchirer en mille morceaux. D’un pas las, l’Italienne se dirigea vers son armoire en bois vieilli et en sortit une robe verte ornée de fleurs colorées. Le vert…N’était-ce pas la couleur de l’espérance ?

Lorsqu’Emily arriva au Lincoln Park, elle fut soudain habitée par cette ambiance chaleureuse et conviviale. Végétaux et sculptures avaient revêtu leurs habits de lumières tandis que quelques attractions amusantes s’étaient fondues dans ce décor éblouissant à souhait. Une grande roue dominait Los Angeles par sa grandeur et l’Italienne dut étendre son cou pour pouvoir la considérer de tout son long : elle était majestueuse. Toutefois, c’est un petit pont orné de loupiotes qui attira son attention. Brunhilde y était accoudée, visiblement perdue dans quelques rêveries pour le moins captivantes. Emy ne mit pas longtemps à se diriger vers elle, portée par l’allégresse de ces retrouvailles. Comme si un signe tout droit venu des cieux leurs avait été adressé, les deux jeunes femmes se captèrent au même moment et échangèrent un sourire gorgé de légèreté. L’Allemande, blonde comme les blés au regard étincelant, était une personne qu’Emily estimait beaucoup. D’une certaine manière, elle se retrouvait en elle de part ces à priori qui les rassemblaient inéluctablement Leur condition était rudement mise à l’épreuve au sein de la cité des anges et, malgré leurs caractères contradictoires, elles partageaient les mêmes opinions. C’est avec un entrain non-négligeable que Brunhilde répondit à Emily qui, elle-même, ne tarda pas à taper un coup dans ses mains comme pour marquer le départ. Elles s’approchèrent alors d’un pas réjoui vers la scène où les musiciens installaient peu à peu leur attirail. Ainsi, les deux blondes étaient aux premières loges. La violoniste s’adressa ensuite à la femme de chambre qui, relevant les yeux aux ciels, prit sa remarque de manière dérisoire. « Tellement de choses… J’ai été suspectée de meurtre, de vol et de prostitution aussi. Enfin, pour l’instant je ne préfère même pas en parler. On verra ça une fois que j’aurai quelques verres à mon effectif. » dit-elle d’un ton espiègle en détournant son regard à droite puis à gauche, cherchant visiblement quelque chose du regard. « D’ailleurs, où se trouve la bibine à ton avis ? » A présent, les nord-africains accordaient leurs instruments et en vérifiait leurs bon fonctionnement en laissant échapper un tempo entrainant. Inconsciemment, Emily fit cliqueter son talon sur le béton de la piste de danse, marquant également le rythme. Puis, dirigeant son regard émeraude vers celui de l’Allemande, elle toucha furtivement son bras pour accaparer son attention : « Et toi alors raconte-moi. Viens, j’ai repéré un stand de barbe à papa. Autant combiner swing et sucreries. » L’Italienne esquissa un rictus et se dirigea vers l’emplacement jaune et rose, lieu préféré des gourmands invétérés . Cette soirée promettait d’être des plus agréables. Les deux jeunes femmes avaient visiblement laissé leurs maux aux portes du Lincoln Park.