Il faisait nuit noir dehors et un brouillard épais inondait la pièce. Dean était la, planté devant son bureau, un cigare à la main. Les ronds de fumée étaient magnifiques et devenaient maintenant la principale occupation du jeune homme. Et pourtant, un courant d'air fit disparaître l'épais cercle qui émanait de la bouche du mafieux. Quelqu'un venait d'entrer. D'un coup sec, Dean fit volte face pour se retrouver face à son interlocuteur.

« Putain, c'est toi ! Tu m'as fait peur abruti. » Le regard de Dean se fronça alors, fixant les plaies du sbire. « Qu'est ce que c'est que ce bordel Bob ? » Des poches de sang semblaient vouloir éclater sur le visage de l'individu. Sa jambe ne voulait plus tenir en place et on pouvait facilement voir que Bob avait laisser couler une larme.

« Nan mais tu te fous de moi ? T'es pas en train de chialer j'espère ? Qu'est ce qu'il s'est passé ? » Dean semblait avoir de la haine dans les yeux. Des incapables, qu'une bande d'incapables pas foutu de réussir une mission. « Je te demande d'aller exploser la tronche à un type et tu reviens en train de ... chialer !
- Mais... mais... ils étaient 6 ! répondit le sbire, complètement paniqué.
- ON NE TOUCHE PAS A MES FILLES TU ENTENDS CA ! »

La rage au ventre, Dean balança une droite à Bob, ouvrant ses blessures et laissant une flaque de sang sur le sol. L'homme qui devait être corrigé avait abusé violemment d'une fille, Lizabeth. Elle était devenue l'une des préférés de Dean et il n'acceptait pas que les prostitués subissent des violences physiques. La jeune femme était revenue complètement défiguré, le visage tuméfié. Quelques côtes avaient été cassées et les brûlures de cigarettes jonchaient son avant bras. Maladroit, Dean avait préféré défoncer la figure au coupable plutôt que d'aller au chevet de la victime. Mission même pas réussie à cause des abrutis dont il s'entourait. Le pouvoir, il l'avait mais il était pourtant incapable de tuer un homme. Il envoyait ses chiens faire un travail qu'ils ne réussissaient jamais.

Dean sortit un pistolet de son tiroir, s'installa sur sa chaise et le plaça devant le bureau en le poussant légèrement.

« Tu sais ce qu'il va se passer Bob ? Tu vas prendre ce pistolet et tu vas aller mettre une balle dans le tête à cette saloperie d'accord ? » Bob prit l'arme puis se dirigea vers la porte, grommelant suffisamment doucement pour que son maitre ne l'entende pas.
« J'ai pas finis Bob. » Une goutte de sueur perlait sur le front du sous-fifre, laissant apparaître la peur sur son visage. L'homme de main n'avait pas eu de chance. La victime de l'agression qui était l'objet du réglement de compte était bien trop importante pour Dean. Lizabeth était sa muse, elle était devenue en quelques temps une jeune femme à chérir et à protéger. Pourquoi était elle prostituée alors ? Ou se situait la jalousie du jeune homme ? Le soucis est que Dean a baigné la dedans. Ces actes sexuels payants ne valent absolument rien pour lui, il s'agit d'une activité comme une autre. Mais la violence... Il ne pouvait pas le supporter, encore moins sur Lizabeth.

« Si demain soir, ce goujat est encore en vie, je te conseille de te mettre une balle dans la tête, parce que si c'est moi qui le fait, je commencerais par en mettre une dans chacune des parties de ton corps. Allez dégage maintenant. »